Otro mayo

Fue un mes de mayo: 

uno de esos que aún llueve. 

Cuando el trigo grita bienvenidas 

y los Santos son aupados fervientes.

Fue temprano, 

cuando la luz llega aún cabizbaja. 

Cuando hambrienta la tierra pide amor, 

y el deseo de luz se amamanta.

Fue un hermano: 

o el error que contempla la sangre,

quien abrió el camino al temor, 

sorteando los graznidos del ave.

Fue cercano: 

no hay sentidos que esquiven su rostro.

El silencio no encubre la rabia, 

cuando acerca inyectada en los ojos.

Fue despacio:

invadiendo la carne con plena conciencia.

Y la lluvia ahogó su dolor, 

y otro mayo se empapó de tristeza.